Poesía
La poesía es la sucia ficción, la falsa esperanza, de que las letras nos pueden unir con el otro.
Lector
El lector debe ser ante todo un apasionado detective.
Hermenéutica
La hermenéutica es la única posibilidad de sobrevivir ante la polisemia de los gestos y las palabras, nos permite navegar en el abismo de aparentes significados.
Estética
¡Ah! Ya pronto se va a morir. Sí.
Arte
Está en coma, borracho, volando bajo. Es una prostituta feliz que va de compras a Wal*Mart.
Profetas
Hermosos miopes que se quitan las gafas para ver.
Yo
Asesiné a mi abuela de dos puñaladas hace diez años y me acabo de enterar. Quedé traumada con los mensajes de texto a ochenta y un centavos. Amo a Telcel, aunque creo que me estafa, igual que el banco, y mi madre…
Mis
Aforismos ya se están devaluando…
Adiós.
* * *
Niña de papel
Soy una niña de papel pajarita llena de letras
Transplanenando tus migas subsistiendo entre escupitajos
Trocitos de corazón mi pan cocido con grafito y algodón
Subvolantes de tu alegre recortante ausencia
No extraño al que juega muñecas Barbie
Venus de suave piel pintadas por Velázquez
Solicito al que mi alma violeta entendía
Aún atrapada entre rollizas apariencias
Requiero su amable visionaria ceguera
La lúcida neblina que ignorante me amaba
Reclamo las alegrías los contentos obsequiados por
La miopía de nuestros verbos, esas palabras.
* * *
Post it para los muchachos bobos
Voy a escribirte una notita pequeña breve de dos por dos
Para recordarte que el óxido lo traes en la cabeza
Te pegaré un post it en el bigote cubriendo tu boca y así
Te haré entender que no me interesan tus labios
Con cera caliente te arrancaré el vello y los prejuicios
Con los que clasificas a las mujeres genéticas genitálicas
Ayunaré seiscientas cuarenta y dos semanas y
Dejaré crecer mis cabellos cuatro mil cuatrocientos noventa y cuatro días
Para confundir tu estúpido raciocinio estético, muchachito bobo:
¿Soy güerita química o chocolatita de colchoneta?
* * *
Posdata
Los poemas son un despeñadero, a veces, también son un retrete para bulímicos.
Epitafio...
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Veo mi cuerpo quemado entre mis manos, puedo sentir mis huesos, desde
afuera. Por vez primera tendré que decidir qué hacer conmigo, yo y no los
demás o la ...
11 years ago
2 comments:
Ja1 Ja! Ja!
Alegrate ilusionista, que el profeta se quita las gafas ante tu poesia que si divierte...
En realidad no soy un profeta, sino un BUFON!
Jajaja, mujeres inteligentes se rompen la cabeza contra mi ventana, ¡qué risa!, no conozco la ira de letras preñadas, incompetentes. Mejor haremos como que no oímos nada. Trabaja el tiempo su telar inoportuno. La pasión no debe inundar los poemas, pupilas encharcadas y versos ahogados en agua dulce. Jajaja mis amigos me divierten. ¿Qué sería sin ellos y sin sus pretensiones de abogados?,¿qué más podría hacer por ellos sino divertirlos? Yo soy el rey del carnaval, el rey más feo, lava mi carne en sal (el autor que se acuerda de sus clases de etimología).
Saludos a todos.
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